Многие люди не верят в чудеса, пока сами не испытают что-то необъяснимое. Когда я бываю на кладбище, я чувствую время. Благоговейный трепет охватывает меня перед этим вечным покоем. Убираю возле могилок родных, веду мысленный диалог с ними, вспоминаю, вспоминаю… Мама всегда обсыпала окружность могилок жёлтым песком. А почему? Никогда не объясняла, зачем это делает. Мне это напоминало сцены из фильма «Вий», когда Хома Брут чертил мелом круг, защищая себя от нечисти в церкви. Я считала, что это для красоты так она делает, пока не случилось следующее.
Умерла моя крёстная, пережив намного моих родителей. Мой старший брат умер ещё младенцем шести месяцев. Родители горько его оплакивали и решили взять в кумовья встречных людей. Когда меня несли из роддома, крёстная шла навстречу. Она всегда была в моей жизни. Воду набирала из нашего колодца, вечерами сидела в хате, обсуждая с мамой разное. Она все-все о нас знала, даже больше. Она как бы была ещё одним членом нашей семьи. Мать считала её ведьмой, я же искренне любила, Я всегда помню её старой, в чёрном платке. Я росла, менялась, а она всегда выглядела лет на восемьдесят. Перед её смертью я встретилась с ней, когда приезжала ухаживать за могилками. Занесла пасок, покрашенных яиц. Обняла, прижала к груди. Как исхудала…
На её похороны опоздала. Труну уже спустили в яму. Очень плакала. В то, что она ведьма, не верила. Мне она не сделала ничего плохого. Наоборот, мне казалось, что всю жизнь защищала меня, пока была жива.
Через год после её смерти я подошла к её могилке. И увидела это… Из её могилы на песке чётко отпечатались следы. Размером как блюдце, с дырками от когтей, намного больше собачьих. Следы привели меня к могилам моих родных, обсыпанным жёлтым песком. След за следом я обошла эти могилки, и дальше они вошли в чью-то могилку, огороженную оградой. Вошли прямо в неё. Я испытала настоящий ужас, даже шок. Вернулась назад. Могилка крёстной находилась в углу кладбища, а могилы моих родителей — ближе к середине. Их разделяют заросли сирени. Следы обходят эти заросли и ведут прямо к моим родным. Жёлтый песок не пустил их.
Через год могилку крёстной закрыла огромная плита. Я помолилась как могла за её душу. Уже нет и её детей. Их могилы рядом. Внуки хорошо ухаживают за могилами. Памятники дорогие, с фотографиями. Теперь я подхожу к могиле крёстной каждый раз, когда приезжаю, следов никаких больше не вижу. Разве сможешь выбраться из-под такой плиты?
Вот и в этом году буду в родном селе. Вымирает село. Совсем мало людей осталось. А вот кладбище впечатляет. Дорогие памятники, море цветов. Моё село будто бы поменяло место прописки. Отовсюду наезжают многочисленные родственники, рядами стоят машины, а людей, людей… Поминают. На каждой могилке конфеты, печенье, яйца, паски. К тебе подходят, дают поминальное. Я тоже раздаю.
Надо помнить всех людей, с которыми тебя свела жизнь. Хоть минутку постоять возле могилки знакомого человека. Ведь он зачем-то был в этом мире? Он как мосточек между прошлой жизнью и будущей. И пока мы живём, мы помним о них. Когда-то так вспомнят и о нас. Хорошо, если вспомнят с теплотой. Я же теперь не знаю, что и думать о моей крёстной. Пусть Бог простит её. Я молюсь за её душу, каждый раз, когда стою рядом.